talesandsagas

Hola amigos, solo escribo para informarles que, dado mi proceso de madurez en todo este tiempo que llevo puliendo mi narrativa, y dedicándome al relato de terror (otro de mis preferidos), he decidido dejar atrás mi antiguo seudónimo V.R. Merox para volverme M.A. Hano, que más que seudónimo representa mi verdadera identidad y la evolución de que he sido parte en este proceso de aprendizaje cuyo fin pareciera muy distante. Por tal, si veis dicho nombre en todos mis blogs, no os preocupéis, que es normal. :)

Ciudad de la Plata Buenos Aires Argentina 18hs Plaza SarmientoPonete la camiseta!!!!... 15 de ferebro dia dela lucha contra el cancer infantil

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Tablilla II VERSION BABILONICA ANTIGUA II Gilgamesh se levantó para revelar el sueño, Diciendo a su madre: Madre mía, durante la noche Me sentí alegre y anduve En medio de los nobles. Las estrellas aparecieron en los cielos. La esencia de Anu... Tablilla II

Tablilla II VERSION BABILONICA ANTIGUA II Gilgamesh se levantó para revelar el sueño, Diciendo a su madre: Madre mía, durante la noche Me sentí alegre y anduve En medio de los nobles. Las estrellas aparecieron en los cielos. La esencia de Anu... Tablilla II

LA LEYENDA DE GILGAMESH I Aquel que vio todo hasta los confine s de la tierra, Que todas las cosa s experimentó, conside ró todo. ... juntamente ... , ... de sabiduría, que todas las cosas. .. . 5 Lo o culto vio, desveló lo velado. Informó antes del... Tablilla I

LA LEYENDA DE GILGAMESH I Aquel que vio todo hasta los confine s de la tierra, Que todas las cosa s experimentó, conside ró todo. ... juntamente ... , ... de sabiduría, que todas las cosas. .. . 5 Lo o culto vio, desveló lo velado. Informó antes del... Tablilla I

I EL MEDALLÓN MÁGICO Inglaterra, año de 1951. El sol habíase puesto una hora antes que de costumbre. Danzaba la hojarasca con el soplo del viento. Frío autumnal. La llovizna daba de pleno en el pavimento y en los vehículos estacionados. En la calle de Sulenyarde destacaba una antigua casa de dos pisos con ventanales y un ático en la azotea. El agua llovediza corría, rumorosa, por los imbornales. Y se vertía de las gárgolas dispuestas en cada cornisa. La propiedad era cercada por un muro de losa en que la hiedra se había criado. Entrando por una verja y siguiendo un sendero adoquinado se llegaba a la entrada de la residencia: una puerta de madera la mar de fina, quizás de caoba o de pino. Era la casa de la familia Keegan. Allí moraba un señor y su hijo; el uno, entrado en años, llamábase Mathias, y era profesor de historia medieval y coleccionista de antigüedades, y el otro, que Arkivahl había nombre, estudiaba en la universidad y recién cumplía diez y nueve años. Hace algunos ayeres, antes del ocaso de la segunda Guerra Mundial, Sara, la esposa de Mathias, había sido aprehendida durante una redada llevada a efecto por la Einsatzgruppen, en la que tenían como principal encomienda coger cuantos prisioneros judíos pudiesen. Pues muy airados los alemanes, irrumpieron en casa de la familia Keegan. Nada logró hacer Mathias en aquella sazón, pues los soldados, a punta de lanza, le obligaron a desistir en su empeño por impedir que se la llevasen, y de un buen culatazo le tiraron al suelo, y a su hijo eso mismo, dejándoles sin sentido. Apenas volvieron en sí, hicieron todo lo posible por buscar a Sara; salieron de la casa y recorrieron las calles, mas al rato vieron venir una ronda del ejército alemán, así que no pudieron avanzar adelante por temor a que los prendiesen, y con todo el dolor del mundo se fueron a recoger en su morada, y atrancaron la puerta, y allí estuvieron en vilo durante el resto de la noche, llorando su pérdida. Nunca más volvieron a saber de Sara. Con el andar del tiempo Mathias se resignó a perder su mujer, y supo que no podía estar viva siendo ella judía. Y él y Arkivahl estuvieron de duelo por mucho tiempo. Para sobrellevar la tragedia, el viejo Mathias, como así lo vezaba, siguió narrando a su hijo fantásticas historias de caballeros, dragones y doncellas. En verdad disfrutaba hacerlo, siendo un buen cuentista y estudioso de los mitos caballerescos. Y ese día en que se descargaba el cielo, Arkivahl atendía a su padre, el cual contábale uno de tantos relatos acaecidos en un mundo llamado Eriongard. —Y así, hijo mío, fue como las fuerzas del bien prevalecieron sobre las del mal. El final de la guerra de los Cien Años dio inicio a una nueva era de bonanza para Eriongard. Cuentan los bardos que ese día quedó grabado en la memoria de cada reino, de cada habitante, de cada montaña y río; pero sobre todo, en los corazones de los héroes de antiguo, y en especial en el de aquel que volvióse legendario: sir Angus Degaudart. Terminando de narrar el cuento, Mathias levantóse de su confortable sillón de cuero charolado, donde solía sentarse a leer o contar sus historias, se puso en jarras, y después que tomó un respiro comenzó a rondar la estancia. El zagal lo siguió con la mirada. A un lado de él había un cartapacio, y en las hojas extraños símbolos trazados con pluma fuente, al parecer acertijos que aún resolvía y que, desde impúber, su padre habíale enseñado a resolver. —Enseguida regreso, hijo —dijo Mathias antes de cruzar la puerta de su estudio—. Voy por un poco de agua, que estoy sediento. —Sí, padre. En la cocina, Mathias cogió un vaso de vidrio y en seguida una jarra de agua fría. Se sirvió. Bebió un profuso sorbo. Sintió el gorgoteo del agua en su garganta. Saciada la sed, colocó el vaso sobre la mesa y echó un vistazo a una mesita del rincón donde reposaban tres tomos de historia medieval, dos cuentos de fantasía, algunas hojas sueltas y algunos exámenes de sus alumnos. Juntó de un brazado los libros y las hojas, mas tal fue el peso que todo terminó cayéndosele al piso. —¡Pero qué desorden! —exclamó Mathias—. ¿Cómo pude ser tan descuidado? Bueno, ya no importa, ahora mismo recojo todo —se acuclilló y fijó la vista en un tomo titulado El Mito sobre Eriongard, y en un cuento que decía De Dragones y Doncellas, el cual cogió sin pensarlo—. Ah, este se lo leía a mi hijo todas las noches. Hojeó el cuento y sonrió. Se irguió, salió de la cocina y retornó al estudio. Acomodó su material didáctico en su escritorio. Y después agachó la cabeza, sin dejar de contemplar los textos. —Padre, ¿estáis bien? —Sí, hijo mío. Mirad —le presentó De Dragones y Doncellas—. ¿Os acordáis de este? El muchacho dibujó una sonrisa en su rostro. Y le brillaron los ojos como a su padre. En esta sazón hubo una conexión entre ellos, como si recordasen o viesen en rededor de la estancia a sir Angus Degaudart debatiendo con las huestes de Gral’an Dhu. Realmente, Mathias gozaba cada vez que compartía con su hijo estas leyendas. —Debo estar soñando —dijo Mathias—, tan heroico relato te acabo de contar que ya me veía luchando al lado de sir Angus Degaudart. —Pues cómo no, si todas las historias que cuentas son maravillosas —aseveró su hijo—. Además lo haces bien. Mathias esbozó una sonrisa y cogió una foto enmarcada que colgaba del muro. A un lado había una estantería con libros arcaicos de cubiertas raídas y pajizas las hojas. Se distrajo un instante; luego, volvió los ojos hacia la imagen, en la cual, él y su mujer posaban felices en el día de su boda. El paspartú del retrato estaba un tanto arrugado y viejo; la humedad lamía el celuloide. —Sabéis, hijo —dijo Mathias adentrándose en sus recuerdos—. Estos días la tristura me ha batido... —suspiró—. Aún recuerdo cuán feliz era al lado de vuestra madre. Mirad —señaló la foto—, aquí nos juramos amor eterno. Nuestro enlace fue hermoso; es una lástima que las cosas no salieran como las habíamos planeado. ¡Esa maldita guerra! —Lo sé... —afirmó el zagal, agachando la cabeza—. Muchas veces, nosotros los hijos pensamos que todo es para siempre, y en ocasiones la vida nos enseña que no es así. En esos momentos es cuando debemos ser fuertes. —A veces la vida es cruel —dijo su padre, con un nudo en la garganta—; las guerras y el odio al prójimo son lo peor de este mundo. Esos salvajes nos quitaron a tu madre. Fue, sin duda, un duro golpe para nosotros. A Mathias y a su hijo les había costado sobremanera reponerse a la pérdida de su esposa y madre. De tiempo en tiempo el abatimiento hacía mansión en sus corazones sin importar cuántos años hubiesen pasado desde la tragedia. —Pero hemos salido adelante —agregó Arkivahl—. En un principio la muerte de mi madre me dolió como no tienes idea, y sin embargo, a pesar de los pesares hoy en día ella vive dentro de mí; en mi corazón. He aprendido que, algunas veces, la vida y el destino obran de manera misteriosa. —Lo importante es que estamos juntos —dijo Mathias. Y ambos sonrieron. Ahora, más que nunca, estaban unidos, lo cual les daba fuerzas para continuar hacia adelante. La vida sigue. Y si el uno se llegase a entristecer, el otro le alentaría. —Padre, dime una cosa, ¿recuerdas que alguna vez me hablaste de un medallón? —Sí. ¿Por qué? —Me gustaría que me lo mostraras. Mathias llevóse la mano al mentón, se acarició la barba y dijo: —Primero es menester que busque la llave del ático donde lo resguardo. —¿El ático? ¿Ese lugar que has mantenido bajo llave por tantos años? —El mismo. —¿Y qué hay allí? —inquirió Arkivahl con mirada suspicaz. Se abismó Mathias en sus pensamientos, y respondió al fin: —Recuerdos, hijo mío, recuerdos que se han desvanecido. Ahora vuelvo. Y salió del estudio. Encaminóse por un corredor decorado con cuadros de bellas pinturas y fotos familiares en los muros. Llegó a su cuarto, se sentó en la cama y abrió el cajón del escritorio de junto. De ahí sacó una llave. Era de plata, antigua y con un rubí engastado al centro de la cruz de la cabeza. La cató y tornó con su hijo. —Aquí está —le entregó la llave al muchacho—. Con ella podrás abrir el desván. Cuando entres, busca bien y encontrarás un cofre, tráemelo y te mostraré el medallón. A un lado del arca encontrarás la otra llave, pero una cosa te digo: por lo que más quieras, no abras el arca. Yo lo haré.

Vaya, en verdad ha pasado un buen lapso desde que subí el postrer fragmento de la novela. En todo este tiempo, casi 3 años, han sucedido muchas cosas en mi vida, tal como nuevos proyectos y nuevas historias, y me he alejado un poquito de la pluma y el papel debido al desarrollo de aplicaciones web y una red social que voy a lanzar pronto (mi otra faena aparte de la Literatura), en fin, ya pronto volveré a escribir porque ciertamente lo extraño. Pues he de contarles lo acontecido con una editorial de Barcelona a la que envié el manuscrito hace algunos meses, la cual, a pesar de no haber culminado en publicación, fue un grande aliciente para mí, puesto que obtuve una crítica muy positiva sobre mi trabajo realizado. ¡Incluso mencionaron que el manuscrito tenía una calidad indiscutible! Esas palabras renovaron totalmente mi espíritu. Creo que es suficiente para seguir intentándolo hasta ver un ejemplar impreso, ¿no creéis?